Cérémonie indigène à l'endroit de l'assassinat, il y a une semaine, de George Floyd.
Minneapolis, Etat de Minnesota, USA.
D'est en ouest, du sommet de son Etat-major (voir le texte du Général Mattis) à ses racines millénaires, ancestrales, le séisme a retentit dans tous les fragments de l'Amérique, le choc a atteint tous ses foyers. Des milliers se sont embrasés et ne s'éteignent pas, ne s'éteignent plus.
On ne dort plus, nous ne sommes plus hantés ni par la nuit ni par les cauchemars mais par le réel et ses discours. Par le pouls qui n'est plus qu'un souvenir d'un homme noir mis à terre par une meute se parant de vertus protectrices pour faire exploser la mince idée de concorde. Et tout cela devant nous, en nous regardant.
Ce chaos émascule le pays, il fait ressurgir ses ecchymoses, ses veines s'ouvrent, le sang coule de nouveau dans les grandes rues.
Puisse advenir une fin à cette terrifiante secousse qui met une nouvelle fois à nu une faille séculaire portée par des coeurs grisés de préjugés.
Puisse advenir le temps où, en haut de la montagne des tragédies, nous apercevrons la Terre promise. En marchant vers elle, nous rejoindrions, radieux, le Dr King.
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